Camaradas:

A veces el papel en blanco, absolutamente virgen , me asusta, no sé la manera de ensuciarlo con palabras vomitando todo lo que uno lleva dentro. Sin embargo, desde la meticulosa contemplación y la memoria todo es posible literariamente hablando.
Hoy abandono Londres y a mi querido Harry en la Royal Army de Sandhurst para desplazarme al Reino de España, del cual me tuve que exiliar por razones espirituales e idelógicas.

 Comienza la Feria de San Isidro en La Monumental de Las Ventas, plaza más antigua del mundo , donde se consagran las figuras del toreo. Allí se puede ver nítida y metafóricamente la jerarquía de nuestra sociedad. En el tendido 7 el pueblo llano maltratado por el sol, normal  entonces sus impertinentes protestas; y en el 1 y 10 los pudientes fumando montecristos bajo la sombra, dentro de estos últimos, según nos acerquemos al burladero el nivel va subiendo. El caché se incrementa con su correspondiente postureo y colorido. Todo ello da juego a los toreros que los hay también de derechas e izquierdas, liberales y conservadores. Unos torean para el 7 y otros a la sombrita pues ahí se ubica la flor y nata con empresarios de renombre, apoderados y algún artista aburguesado ,aunque predique lo contrario, como Sabina, fiel incondicional de José Tomás , al igual que yo de Joselito. Ahora, la gestión de la Plaza la lleva Taurovent, se ha dejado notar en los ocho palcos con carácter VIP cerrados por una cristalera y todas la cosas que eso conlleva:azafatas, pantallas de tv, baño propio y catering. Es decir, un rotundo atentado a la Fiesta, a su esencia, a sus principios. Un aficionado puede ser taurófilo o taurino, no obstante con el permiso de la Autoridad, yo voy a las Ventas a respirar la tensión, a saborear un buen natural después de los pelotazos que me he pegado en los previos observando ese desfile de cuarentones engominados intimando con sus amantes: secretarias o incluso amigas de de su propia mujer. La corrida ,en sí, es un verdadero ritual, se acude a esperar impacientemente a que el arte nazca en el momento más inesperado, con un buen toro y torero a la altura de las circunstancias, pues entiendo que esta plaza asusta a cualquiera. Un público sentenciador, capaz de llevarte a lo más alto o hundirte; y un toro bien presentado, de embergadura escalofriante. No obstante, lo mencionado sólo se puede ver al descubierto,oliendo el miedo y escuchando los latidos en los instantes de silencio y derribo de miradas cuando surge la magia y se oye el galope corto, elgante, majestuso del animal y el susurro del maestro.Su majestad el Rey sabe bien de qué hablo, por eso se niega en cada Corrida de la Prensa a sentarse en el Palco Real y lo hace en barrera junto a Samuel Flores.

Nuestro Rey chochea con este régimen Zapatista, se cree que la izquierda legitima la corona. Fui más "Juancarlista" que monárquico , hasta momentos en los cuales el susodicho comenzó a dar ese exibicionismo de yates, gafas chillonas y paseos en descapotables ostentosos por Palma de Mallorca. Qué decir de mi querida Leticia, la quiero , la adoro e incluso empieza a enamoramre su mirada a caballo entre la mezquinidad y ese puñeterismo de las mujeres sufridas y hechas asi mismas. Algunos la critican de la alquimista de este siglo. En sus adentros se ha hecho el cóctel de la vida, gracias a una nieta de taxista y un principe bobalicon con jersey de cuello alto. El caso es que  lleva a un futuro Rey o Reina, pues ha despertado las dudas de reforma. Esta Rocasolano es el caballo de Troya y al final trae la Republica, si no acuérdense. Mientras tanto me proclamo Marichalero y medanista.

Uno tiene  inquietudes menos conservadoras y se  deja caer por Chueca, barrio convertido irremediablemente en gueto homosexual-comercial, minado de turistas entre semana y de niños bonitos los viernes, que acuden de excursión liberal con sus Asics para cenar en restaurante de diseño y sentirse modernos por unas horas hasta volver a su reducto y comentar la jugada adjudicandose medallas de originalidad.

El hombre es un ser esencialmente político aunque algunos lo niegen, política no entrama unicamente dirigentes sino  modo personal de ver las cosas, interpretarlas. Todo ello lo digo con el animo de argumentar mi entrada en el Congreso de los Diputados ,flanqueado irónicamente por leones. Desafortunadamente compruebo la actual realidad, España se ha hipotecado en manos de una minoría nacionalista y radical. El Gobierno es profanador, ha desguazado la política anterior para volver a las heridas del pasado, desterrando el lenguaje de la Guerra Civil. Por otro lado, tampoco me gustas tú, Sr. mariano Rajoy.

Posees una mala leche sosa, fabricada en los pasillos de Génova por gente que nunca me convenció del todo. Eres un segundo, un brillante asistente de gabinete, sólo eso. Para ser Presidente de nuestra nación se necesita una mala leche ágil, espontanea. Ahí reside el problema de nuestro desiquilibrio estatal, a un camarero de terraza barata en el Benidorm de Paco Martinez Soria  se le exige cuatro idiomas ,mientras que a un Presidente, como el nuestro, tan solo le hace falta tener cara de Bambi defectuoso sobre un cuerpo endeble cubierto por un horroroso traje de cuatro botones. Llega el turno del grupo nacionalista vasco que una vez más reivindican el dialogo con ETA, y yo también, pero no en el Goizeko de Madrid ni en el Berasategui o Arzak de ahi arriba,sino en el zulo de Ortega Lara. Aniquilemos la demagogia tan irritante hacia mi persona. No me canso de repetirlo.

No en vano, es agrdable en cada escapada ir al encuetro de los clásicos de la capital, ajenos a tiempos y modas. Los jueves Pacha emana la misma suntuosidad  de siempre con clientela elegane, diferente y con influencia "trendy". Apellidos compuestos arremolinandose alrededor de la barra y mencionando frases tan tremendas como- nos llamamos, nos queremos-. Fuera de todo ese circo de frivolidades mencionadas, afirmo que hay bocanadas de autenticidad nocturna cuando los Willys, yupies treintañeros y bellisimas mujeres esclavas ,incluso prostitutas, de su fachada; se dan la mano para bailar en armonía bajo el son de algún track "revival" que estalla  en el corazón de la noche, hasta las alturas de la cúpula principal ahogada de estrellas relucientes que las manos alzadas de los presentes intentan alcanzar. Después de todo eso, la resaca se pasea agradablemente a la mñana siguiente por las majestuosas calles del Barrio Salamanca. Saciado el sentido más fino, la mirada. Acudo al reclamo del más devastador, localizado en la boca, ésta necesita para alcanzar la experiencia del gusto, intervenir, fraccionar ,sorber. Es por ello que suelo llamar a un familiar cercano para que me patrocine una comida en El Amparo y verificar una vez más su manjar,pichón de Bresse Asado a la sangre con Brioche de Arándanos y semilla de Amapola.

Me despido aqui, con mi ultimo escrito, agradeciéndoos a todos la atención,incluso en algunos  una especial compasión hacia este desvalido.

Ha madurado la idea,no yo,de escaparme a otra isla y recuperar la desconcertante sensación de estar atrapado por la libertad que te regala el mar.

Soplan otros vientos.